La oreja

Entro en el mausoleo, me arrodillo ante el sarcófago tallado en piedra, abro la cajita que me ha tocado en suerte y voy desgranando esas palabras sucias que tanto le gustaban. Guarra. Mordisqueo el lóbulo. Mala puta. Recorro los cartilaginosos contornos con la punta de la lengua hasta sentir que, ahí dentro, algo empieza a retorcerse de placer. Rebosante la voz de ternura le pregunto, ay amor, ¿dónde está el resto de mi herencia? A mi espalda retumban las puertas. Un soplo apaga mi vela. Resuenan marmóreas en la oscuridad las carcajadas de la vieja.

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10 pensamientos en “La oreja

  1. Gore total!!!!!!!!! Me ha gustado esa sensación terrible de pasión necrofílica, me ha puesto el estomaguillo del revés. Abrazos desmembrados.

    • Pasión necrofílica… Y pensar que existe, realmente. Lo de las ovejas en Nueva Zelanda todavía es comprensible, la soledad se hace mucho menos llevadera en los espacios abiertos, pero la pasión necrofílica… Uf.

  2. Es un micro que pone de manifiesto las miserias humanas en toda su crudeza. Destaco esas palabras sucias y el tono muy medido – casi aséptico – que salvan al micro de la honda tristeza y al lector de verse fielmente reflejado en el espejo. Bravo, bravo.

    Abrazos.

  3. Quizá sea la oreja de Mr. Potato y el resto del muñeco esté en la caja “deconstruido”. Ahora en serio, hay veces que la parte se puede convertir en el todo, que se lo digan a algunos veteranos del Vietnam que se hacían collares de orejas. Trofeos.

    • Me suena Mr. Potato… ¿no era uno que venía dentro de los huevos kinder? ¿Y qué hay de los jíbaros? O de Salomé la idumea, que con la cabeza del Bautista se hizo un bonito llavero.

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